Узбекский плов

   Я помню, как на лето приехала к бабушке в Ташкент.

   Однажды она меня отвлекла от игры с соседскими ребятами, подозвав, таинственно сказала: «На ужин будем готовить узбекский плов. Но для этого я схожу на рынок за мясом, крупой, овощами, приправой и зеленью». «Я пойду с тобой!» - настояла я, сгорая от любопытства увидеть настоящий узбекский рынок. «Хорошо», - бабушка взяла меня за руку, с другой руки у неё свисала плетённая авоська, и под мышкой был зажат кошелёк.

   Мы минули пару кварталов, и перед глазами раскинулся узбекский продуктовый рынок. О, рынки в Ташкенте и впрямь хороши! Испытываешь необыкновенное удовольствие глядя на эти моря сочной зелени, крупные зрелые фрукты, только что испечённые лаваши, покрытые хрустящей корочкой и тут же приготовленные на мангалах вкусно пахнущие шашлыки, различных цветов специи в мешках, рядом крупы, мелкие ягоды, дыни, арбузы, арахис… А какой стоит аромат от всего этого!

   Я не оставалась без внимания, торговцы кричали мне по очереди: «Девочка! Ай, да красавица! Скушай персик, арбуз, возьми яблоко, эта дыня смотрит на тебя…». А я боялась узбеков и отворачивалась.

   Наконец мы подошли к прилавкам с зеленью, которою есть очень люблю, и бабушка сказала мне: «Я пойду куплю мясо, а ты, Юля, выбери к столу всего, чего хочется».

   Бабушкина задача не из лёгких – у меня просто глаза разбегаются! А стоят овощи и фрукты в Узбекистане очень дёшево, так, что бери себе всего, сколько хочешь.

   Когда бабушка вернулась, купив мяса, я ей показала пальцем (жест, запрещённый родителями): «Хочу вон тот крупный репчатый белый с зелёными прожилками лук, салатный фиолетовый к нему тоже хочу, а ещё длинный зелёный чеснок и морковку по-корейски, а ещё свежеиспеченный лаваш, перец, бордовые мясистые помидоры и большую дыню, ну хотя бы половинку, так как видно, что ее не унести». «Откормлю тебя, пока у меня в гостях в Ташкенте живешь! А то, что вы там у себя в Монголии видели. И будут щечки у Юли румяными, как наливные яблочки», - улыбнулась бабушка и пошла покупать.

   Домой мы возвращались с полными сумками продуктов: бабушка с авоськой, а я с большим пакетом, из которого торчали зеленые перья лука вперемешку с мохнатыми кисточками укропа. По дороге бабушка меня предупредила, что к ужину должны прийти родственники, поэтому надо поспешить.

   Итак, мы дома. На кухонном столе стоит большой чёрный, закоптившийся от предыдущих жарений, казан, в котором уже кипит-шкварчит нарезанная кубиками баранина. Бабушка добавляет туда порезанную рассыпчатый крупнозернистый рис, а рядом на доске для нарезки лежат горсти нарезанной моркови и лука. «Морковку добавляю в последнюю очередь, чтобы она окрасила как следует рис, - рассказывает она мне свой рецепт, между тем снимая крышку с казана. Горячий пар валит с кастрюли, а она засыпает туда морковь, - После посыпаю кашу специями, чесноком и тщательно перемешиваю содержимое. Всё готово. Но после этого казан лучше накрыть крышкой, убавить огонь и оставить плов потомиться. Вот так. А теперь я помогу тебе с салатом».

   Раздаётся звонок. Это гости пришли. После родственных объятий, целований и радостного «Салам алейкум» все бегут помогать накрывать на стол. Бабушка несёт большую тяжёлую пловницу, чтобы затем рассыпать золотистый, дурманяще пахнущий, рассыпчатый рис со слегка запечённым мясом в белые с синими узорами тарелки-пиалы. Я же несу в прозрачной стеклянной салатнице мясистые помидоры, порезанные дольками, посоленные, поперчённые и украшенные большими кольцами репчатого лука. 

   Поздно вечером мы пьём зеленый чай с засушенными фруктами, смеёмся над семейными анекдотами и расхваливаем удавшийся на славу плов.